Ils allèrent boire des bières dans un bar pour routier, puis louèrent une chambre dans un hôtel bon marché, parce que la nuit tombait et qu'ils n'allaient pas dormir sur les banquettes en moleskine bordeaux.
A la lueur clignotante d'un poste de télévision déréglé ils firent vaguement l'amour sur le couvre-lit en chenillette beige, puis il s'endormit, et se mit à ronfler, tandis que, les yeux ouverts dans la pénombre, elle jouait à deviner des motifs dans les écailles de la peinture du plafond.
Elle se leva sans bruit, enfila sa robe et remit ses affaires dans son sac, puis elle se dit que la vie c'était vraiment de la merde, ouvrit la fenêtre en grand, et se jeta du sixième étage, au moment précis où le rayon de la mort du vaisseau Dendrolien faisait exploser l'hôtel.
Le souffle la projeta directement dans une benne à ordure remplie de légumes avariés dont elle se releva sans une égratignure, quoique fortement souillée de jus putride.
Assise au bord de la route, dans le froid de la nuit, elle sortit un paquet de coquillettes de son sac et commença à les croquer en attendant l'aurore.
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